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EL VIAJERO MENTAL
He viajado a un país
de hombres y de mujeres;
he visto y oído estremecido
los secretos que nadie en la tierra ha conocido.
Allí nace envuelto en alegrías
el niño que concibió el dolor deseado
así como lo sembrado con sudor amargo
en felices frutos lo vemos cosechado.
Si es varón el recién nacido
una anciana mujer lo toma a cargo
se ocupa de estaquearlo a una roca
y en copas de oro recoge sus llantos.
Lo corona con espinas de hierro
y perfora sus pies, también sus manos.
Con delicadeza el corazón desprende
y le hace sufrir lo frío y lo caliente.
Lleva la cuenta con sus propios dedos
-avara bestia- de cada uno de sus nervios.
Se nutre de sus gritos y lamentos,
rejuvenece y él va envejeciendo
hasta convertirse en un joven agresivo
y ella es entonces una virgen espléndida.
Él rompe sus cadenas y la amarra
furioso por placeres a la tierra.
Él mismo se planta en nervios de la presa
y ella se convierte en su morada
y en gentil jardín que rinde frutos
setenta veces, lo que jamás tierras brindaran.
Pronto se torna él en sombra vieja
deambulando alrededor de su cabaña
llena de oro y de pedrerías
que una vida de trabajo le costaran.
Y ahí están, piedras del alma humana:
rubíes y perlas de su ojo en celo,
el oro innumerable del corazón enfermo,
gemidos del mártir y suspiros del que amara.
Su alimento son y su bebida;
mantiene a los pobres y mendigos
y su puerta permanece abierta
al viajero que está siempre en camino.
Su dolor es en ellos alegría
que repercute en los techos y en los muros
hasta que de la lumbre de la casa
una pequeña emerge por lo oscuro.
Ella y su cuerpo son de fuego sólido
y pedrerías y oro, lo que vale
a decir que nadie se atreve a tocar
su infantil forma o envolverla en pañales.
Pero ella llega junto al hombre
joven o viejo, o rico o pobre.
Expulsan entonces al anciano huésped
errante mendigo desde entonces.
Y se aleja llorando sin rumbo definido
hasta que alguien le abra sus puertas,
ciego por la edad, desesperado a menudo,
hasta que gana una nueva doncella.
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