Confieso que mi poesía
Esta escrita de lo que siento
De lo que escucho, de lo que miro.

Viene de las cosas cotidianas
Que se transcurren lentas:
Del humo del cigarrillo que sube ligero
De una sonrisa
De los muebles diarios con los que convivimos
De las personas.

Vienen de mí.

Cada vez que lo hago se desprenden de mi piel
Pequeños trozos cubiertos
Con mis temas recurrentes:
                                 La mujer, la muerte, el vacío …..

Impregnados con el sudor y la sangre de imaginarme
Protagonista de la vida que me invente.

Luego me vienen de  pronto a la mente
Imágenes en blanco y negro,
                             Como película antigua
                             Los segundos se transcurren,
con Cada respiro, se eterniza el ambiente
                             La atmósfera me eleva
                             Y surge una idea que provoca
Un ardor en mi cuerpo ……

Me retuerzo en la hoja
                             Soportando el dolor de cada letra que incrusto
                              En ella.
Y quedo desnudo en un vacío ………..

Mi poesía es mentira.