En este páramo muerto, sin palabras ni historia,
es una hoja inerte que nada tiene sino la soledad,
un silencio insepulto y un presente de fuego
enterrado en el vientre, hasta la empuñadura.
La rosa de los vientos deshojada,
su mar no es navegable,
es la escollera de todos los naufragios
y el punto cardinal donde los huesos se calcinan.

No sé de donde sacan estos trilobites
que este aluvión de arena
alguna vez fue lago.

Devolvamos la voz a los que callan
por que un día la arena del desierto
ahogará la palabra en la garganta.
escúchalos,
Es el clamor de nuestras zonas áridas.